Comme un papillon butinant de fleur en fleur, au détail près que je n'ai pas d'aile et tombe plutôt d'une fleur à l'autre au grè du vent, toujours plus bas. Peu importe l'endroit où tu es, tu restes rien.

Je voudrais qu'il ne s'arrête plus jamais de pleuvoir. C'est un moindre apaisement de constater une analogie entre intérieur et extérieur. Futile. Je ne veux plus arracher les fils qui nous relient. Je ne veux plus toujours devoir partir. Je voudrais...